Сижу в аэропорту, уставший до невозможности.
Ю. молчит.
Выпил дозволенную мне рюмку коньяка, делаю из салфетки самолётик, тихо напеваю "Лошара, лошара...".
Краем глаза палю маленького мальчика, который стоит рядом, наблюдая за трансформацией бумажки во что-то интересное. Развернул, медленно свернул снова, отдал ему.
Он развернул, свернул, радостно ускакал к папе, напевая "Лошара, лошара...".
На что я трачу свою жизнь?
Ю. бегает по мокрым крышам.
Ну, хорошо.